Мне снится: бесконечность умерла,
Спружинила до сингулярной точки,
А мы живем, и пролетарски точно
Будильник пробивает как стрела
Грудную клетку мраморного утра.
Кровь капает на тертый календарь
И новый день – осточертелый дар
В квартире как обыденная утварь.
Мы движемся вслепую, упростив
Объем и свет, и перспективу неба.
Мир никогда таким доступным не был,
Таким дистиллированным. Прости
Тобой, Создатель, вылепленных тварей.
Погода нынче очень хороша,
И я чеканю вышколенный шаг,
И думаю о жизни как товаре.