1939

Пепельный ветер из будущей братской могилы?
Голос минувшего? Прах, потревоженный зря?..
Вам ли, живым, не разведать, кого пробудили?
Нам ли не сдаться, на гибель Европы смотря?

Уши заткнуть бы, в земле хоронясь от облавы:
Страшно от этой, беззвёздной пока, синевы.
Больно топтать начинённые гильзами травы,
Липким туманом стекая в расстрельные рвы.

Страшно от хруста, с которым ломается время,
Нам ли не видеть, что все перед пулей равны?
С летом покончено. Кто мы сегодня и где мы?
Вам ли, живым, не мерещится поступь войны?

Вам ли не слышится гром дальнобойных орудий
В этой пронзительной, душной, как дым, тишине?..
Слушайте ветер! Команды «отставить» не будет.
Топчет историю Всадник на рыжем коне.